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    天刚亮，邱野就蹲在断线的那棵树下。

    他手指抹过树干，铜钩还在，藤条包着的牵引绳也没断。但绣线没了，只剩半截挂在钩上，断口平齐。

    岳山绕着警戒圈走了一圈，回来摇头：“没脚印。”

    邱野站起身，往河岸走。土是湿的，但不是踩出来的坑，是一片浅浅的塌陷，边缘还裂了缝。

    他停下，回头。

    任禾已经蹲在那里，手插进泥里。她没戴手套，指尖沾着黑泥，慢慢捻开。

    “沙土。”她说，“含沙多，夜里地下水上来，地软，自己裂的。”

    邱野没说话。他盯着那片塌陷的地，又看回树边的断线。

    “线是绷断的？”

    “不是。”任禾抬头，“是割的。但不是人。”

    她站起来，走到河滩边，弯腰捡起一块鹅卵石。石头表面干的，她用柴刀背敲了一下，石壳裂开，里面湿，一层青绿的苔。

    “石缝吸水。”她说，“冬天地表干，底下还在流。水一动，地就松。线拉得紧，地一裂，线绷在石头上，磨两下就断了。”

    邱野接过石头，翻看断口。苔是活的，湿润，没干枯。

    他转身，走向河床。

    落马河现在只剩几道细流，在石缝间渗。大部分河床裸着，布满干裂的泥块和碎石。

    他沿着湿痕走，看到沙地上的纹路——不是直线，是弧形，像扇面散开，终点落在一处凹进去的石窝。

    任禾跟上来，指着石窝：“水从下面冒出来，冲了三天，沙就堆成这样。”

    邱野蹲下，用手挖。

    三尺深，土变黑，再往下，手指碰到湿泥。一滴水从石缝里挤出来，落在坑底，半盏茶工夫，积了小半碗。

    他抽回手，甩掉泥。

    “有源。”

    任禾点头：“能种。”

    邱野没接话。他盯着那滴水，脑子里过的是营地的水缸、火塘的灰、蒸馏盐用的竹筒。水够，盐就能继续出。盐够，就能换铁、换药、换消息。

    他站起身，拍掉手上的泥。

    “挖深点，做个蓄水坑。”

    任禾没动。

    “先别动土。”她说，“水底下有东西。”

    邱野看她。

    “鱼。”她说，“石缝鱼。我老家旱地也有，藏在石头缝里，靠地下水流活。冬天别的鱼冻死，它们还动。”

    邱野眯眼：“你能确定？”

    “我看了三天。”任禾说，“每天寅时，石窝边上水纹动，像有东西顶。我没惊它，怕它跑了。”

    邱野沉默两秒，回头：“岳山。”

    岳山应声过来。

    “下水，看鱼。”

    岳山脱衣，只留短裤，腰上绑了绳。他慢慢走进石窝，水没到腰。他蹲下，手探进石缝。

    十息后，他猛地一抓，抽出只巴掌长的鱼。灰皮，无鳞，嘴边有须。

    他上岸，把鱼放进木盆。鱼没死，贴着盆底不动。

    邱野看鱼，又看任禾。

    “怎么抓？”

    “不能炸，不能叉。”任禾说，“一响，它钻进缝里，一辈子别想抓出来。”

    她蹲下，拿根藤条，开始编。手指翻动，藤条绕成锥形，口朝里翻，像朵倒开的花。

    “鱼笼。”她说，“口小肚大，进去出不来。放腐肉进去，它闻着味进来，卡住。”

    邱野接过鱼笼，看结构。口是活的，能张开，但往回拉时，藤条会收紧。

    “流速多少？”他问。

    “不大。”任禾说，“昨夜我扔了草茎，漂了十步，约莫三息。算下来，不到一尺每秒。”

    邱野摇头：“不对。汛期残流，我测过，至少八寸每秒。你扔的草茎太轻，被风带了。”
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